во чтобы то ни стало, остаться собой. чистой и светлой. и верить, во чтобы то ни стало...
Бежали. Дышали в одну ноздрю.
Карабкались в гору и падали вместе.
Срывали одежду и кожу царапали
На локтях и коленках.
Но всё это вместе, мизинцем мизинец держа.
А потом вдруг распались.
Вдребезги. С мелочи. С горечью.
Без любви. Без тоски по прошлому.
Остались мне только сны. Тебе — фотографии.
И осень ржавыми листьями царапала
Память, и ветер колючими иглами впивался в глаза.
Чтоб не заплакать, пусть ветер во всем виноват,
А не ты, что держит так бережно руку,
Целует опухшей губой покрасневшую щеку…
Не мою, не меня, не тобой, не тебя…
И теплый, назойливый, с привкусом
Меда и винограда с вином первый месяц.
Второй, пудовый, холодный с простудой за пазухой.
И скоро ведь третий совсем не понятно какой,
Но наверное тоже не радостный.
И все эти три как три пугала,
Вычурны, вымазаны валерьяной и вареньем из
Абрикоса. Вылезли на дорогу и пялятся, пялятся
На меня. Хочется кинуть в них, плюнуть,
Памятью выбросить сотни моментов.
Хочется выплеснуть, выдернуть,
Сжечь и скомкать и развеять по ветру
Все фотографии – факты без надобности.
Пустые фразы. Ничего не значащие взгляды.
А лучше сразу к врачу и желательно хирургу.
Пусть вырежет фантазию – выдумку и мазями,
Мазями шрамы замазывать,
До нового первого, теплого,
С привкусом меда и винограда с вином.
… целеком не читала — но любопытно....